
Le vieil homme pèle un brin de menthe comme on égrène une comptine
Chaque strophe sonne et se teinte
A chaque mouvement ça fait pschittt, une constellation
La délicatesse de ces vieilles mains saisissant les feuilles oblongues de duvet tendre
C’est une offrande aux parfums d’éphémère
Un bouquet de mariée tout juste balancé
Encore en suspension dans une ivresse d’onde
Les feuilles décisives, d’un vert laqué brillant
Flottantes, méduses en ces eaux
Achèvent leur cadence dans un grand verre d’eau