Le vieil homme pèle un brin de menthe comme on égrène une comptine

Chaque strophe sonne et se teinte

A chaque mouvement ça fait pschittt, une constellation

La délicatesse de ces vieilles mains saisissant les feuilles oblongues de duvet tendre

C’est une offrande aux parfums d’éphémère

Un bouquet de mariée tout juste balancé

Encore en suspension dans une ivresse d’onde

Les feuilles décisives, d’un vert laqué brillant

Flottantes, méduses en ces eaux

Achèvent leur cadence dans un grand verre d’eau