Morceau de chair languissant et putride, agité d’une main moissonnière

Et ta pauvre semence arrachée sans clameur

Est un piètre festin qui nul ne rassasie

Le rose de ton chibre exècre comme un gisant dans une main de pacotille

Contre le sexe faible, il a le triomphe blanc des batailles avortées

Il a le silence des morts