Yves est un homme pressé.

Costume gris peroxydé, austérité verticale, silhouette bancale et sourire non carnassier. Il court de rendez-vous au garde-à-vous, de conférence en déférence. Il est souvent pris d’une telle anxiété qu’il en a le souffle coupé, la gorge serrée et un vertige non feint quand il pense à la futilité des tâches qui rythment son quotidien.

Il a parfois la sensation d’assister – de loin – à sa propre déconfiture.