Mallory bouscule tout sur son passage tandis qu’il pénètre la cohue du métro. Samedi après-midi, été indien sur la ligne 1.

Mallory a huit ans. Il regarde droit devant lui tandis qu’il se fraye un chemin parmi la foule intestine. Le souffle court, il scanne les alentours. Enfin, Mallory aperçoit son grand-frère au loin. Il pousse alors un immense soupir de soulagement, des larmes amères juste au bord des yeux. Ses mains s’agitent le long de ses hanches – surimpression des stigmates de l’attente tout juste écoulée – tandis qu’il relate sa quête esseulé.

Enfin, un sourire se dessine, il recouvre ses repères sans dessus dessous. Mallory est rassuré.