Sandro à huit ans, il est entièrement vêtu de noir : pantalon, T-shirt et casquette assortis dans la monochromie. Les dimanches ensoleillées, il se promène le long du canal avec sa mère et sa grand-mère, les mains prestement tenues de part et d’autre.

D’eux, je n’ai surpris que cet instant furtif, la mère de Sandro penchée sur son fils, tenant ses joues rebondies fermement entre ses mains : « Ne laisse personne te dire que tu n’es pas beau mon fils. Tu es très beau et tu as tout pour être heureux ».

Ses mots étaient justes. Je ne sais pas si Sandro les entendra, s’il lâchera bientôt ses vêtements noirs qui n’ont d’autre vocation que celle de dissimuler un léger embonpoint et de passer inaperçu. Je trouve qu’il y a quelque chose d’extrêmement émouvant dans la détresse d’un enfant, dans cette absence de foi en la vie, comme si leur innocence avait d’un coup volé en éclats.